ESTA TARDE
En esta tarde fría, pero hermosa,
Miro al cielo y está tan azul, tan
claro…
Que puedo escribir con nubes,
Todos mis sueños, mis ilusiones,
mis fracasos.
Todo está quieto…
No se mueve las hojas de los
árboles.
Estoy en la mitad de una ciudad
caótica
Y aun así, el silencio, es… muy
raro.
Al cerrar los ojos, el, frío, la
suave brisa,
La quietud de cada hoja, el perfume
de las flores,
Es como la caricia de unas manos, tan
suaves e invisibles
Como suspiros de enamorados.
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Aquí estamos en el parque…
El violinista, con su violín, de
una sola cuerda.
Hoy no quiere tocarlo… esta
callado…
Hoy, solo quiere repetir un nombre:
El de ella, que no ha, olvidado.
El buscador de sueños… en su
cajita,
Saca y mete, unas cartas amarillas.
Mientras una chica, que yo, no
conocía,
Vestida de pierrot camina…camina
entre las flórez
Me gusta este cuadro:
Una poeta, yo, que estoy muy
triste…
Y tres maravillosos locos,
Que
no pudieron, ni pueden, olvidar
lo que vivieron.
Es hermosa la tarde… muy hermosa.
Es hermosa esta gente, que sola…
Completamente sola y sin nada…
Le da vida y consuelo a quien se acerca a ellos.
El violinista, hoy no tocó su
violín para que yo, lo oyera,
El buscador de sueños, ni una carta
me dió. No quiso.
Y la pierrot… solo me pinto una lágrima…muy negra,
en mi mejilla
Y me regalo una flor, que ya estaba
marchita, entre sus manos.
La tarde esta hermosa y muy quieta…
Regreso entonces, a mi mundo real,
de sonrisas…de mentiras y de halagos…
Donde nadie tiene sentimientos…
Donde nadie entiende, nada del amor, de la amistad, de lealtad, de
nada...
Eva
Jueves 21 de abril de 2016
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