DEL LIBRO SUEÑOS
(Mi Onceavo Libro)
ESTA TARDE
En esta tarde fría, pero hermosa,
Miro al cielo y esta tan azul, tan claro…
Que puedo escribir con nubes,
Todos mis sueños, mis ilusiones, mis
fracasos.
Todo está quieto…
No se mueve las hojas de los árboles.
Estoy en la mitad de una ciudad caótica
Y aun así, el silencio, es… muy raro.
Al cerrar los ojos, el, frío, la suave
brisa,
La quietud de cada hoja, el perfume de las
flores,
Es como la caricia de unas manos, tan
suaves e invisibles
Como suspiros de enamorados.
------------------O--------------------
Aquí estamos en el parque…
El violinista, con su violín, de una sola
cuerda.
Hoy no quiere tocarlo… esta callado…
Hoy, solo quiere repetir un nombre: El de
ella, que no ha, olvidado.
El
buscador de sueños… en su cajita,
Saca y mete, unas cartas amarillas.
Mientras una chica, que yo, no conocía,
Vestida de pierrot camina…camina entre las
flórez.
Me gusta este cuadro:
Una poeta, yo, que estoy muy triste…
Y tres maravillosos locos,
Que
no pudieron, ni pueden, olvidar
lo que vivieron.
Es hermosa la tarde… muy hermosa.
Es hermosa esta gente, que sola…
Completamente sola y sin nada…
Le da vida y consuelo a quien se acerca a ellos.
El violinista, hoy no toco su violín para que yo, lo oyera,
El buscador de sueños, ni una carta me dio.
No quiso.
La pierrot… solo me pinto una lágrima…muy
negra, en mi mejilla
Y me regalo una flor, que ya estaba
marchita, entre sus manos.
La tarde esta hermosa y muy quietita…
Regreso entonces, a mi mundo real, de
sonrisas… de mentiras y halagos…
Donde nadie tiene sentimientos…
Donde nadie entiende, nada del amor, la amistad, la lealtad, de
nada...
Eva
Jueves 21 de abril de 2016
Derechos de Autor Reservados R.C.
No hay comentarios:
Publicar un comentario