EL PARQUE
Las suaves notas del violín del parque
La lectura cadente de unas cartas
El baile de la pierrot que siempre
entre risas… llora
Y un nuevo personaje que ha
llegado:
El pintor…
Que va pintando, cada
movimiento de las nubes.
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¿Y yo? ¿Qué hago en este cuadro de pura fantasía?
Solo observo…
Observo… ¡La soledad, el desamparo, la pena, el dolor,
la angustia!
Que cada uno de que aquellos
personajes interpreta.
Observo… como la locura, es lo más parecido a la
cordura.
Observo… como el amor construye y como a la vez, destruye.
Como da vida y quita, como
forma castillos en el aire con las
nubes.
Y como se destruyen, con las
primeras lloviznas que les caen.
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Ellos me conocen, comparten su
dolor conmigo…
Me miman…
Saben que los quiero, que los
respeto, que los admiro…
Son felices cuando llego y lloran,
cuando me despido.
¿Pero yo?
¡Pobre de mí! No puedo, compartir mi dolor, mis lágrimas.
No puedo, decirles que como ellos,
lloro sin locura,
Por un amor que ya he perdido…
Que nunca volverá a su nido,
Que se ha ido con el ocaso
del olvido.
¿Ahora?
Me falta conocer la historia de la pequeña pierrot.
La del pintor, la del violín, de
una sola cuerda
Y por qué no… también la mía.
Por ahora, solo conozco la historia
del buscador de sueños.
El dueño de las cartas,
Del cofrecito dorado, con unas
iniciales, que no entiendo.
Que entierra y desentierra.
Que regala cuentos y que, a veces…
no siempre…
Deja que los demás los oigan.
Eva
Viernes 1 de
Julio de 2016
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