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jueves, 21 de abril de 2016

ESTA TARDE


ESTA TARDE
En esta tarde fría, pero hermosa,
Miro al cielo y está tan azul, tan claro…
Que puedo escribir con nubes,
Todos mis sueños, mis ilusiones, mis fracasos.

Todo está quieto…
No se mueve las hojas de los árboles.
Estoy en la mitad de una ciudad caótica
Y aun así, el silencio, es… muy raro.

Al cerrar los ojos, el, frío, la suave brisa,
La quietud de cada hoja, el perfume de las flores,
Es como la caricia de unas manos, tan suaves e invisibles 
Como suspiros de enamorados.
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Aquí estamos en el parque…
El violinista, con su violín, de una sola cuerda.
Hoy no quiere tocarlo… esta callado…
Hoy, solo quiere repetir un nombre: El de ella, que no ha, olvidado.

El buscador de sueños… en su cajita, 
Saca y mete, unas cartas amarillas.
Mientras una chica, que yo, no conocía,
Vestida de pierrot camina…camina entre las flórez

Me gusta este cuadro:
Una poeta, yo, que estoy muy triste…
Y tres maravillosos locos,
Que  no pudieron, ni pueden, olvidar  lo que vivieron.

Es hermosa la tarde… muy hermosa.
Es hermosa esta  gente, que sola…
Completamente sola y sin nada…
Le da vida y consuelo  a quien se acerca a ellos.

El violinista, hoy no tocó su violín  para que yo, lo oyera,
El buscador de sueños, ni una carta me dió. No quiso.
Y la  pierrot… solo me pinto una lágrima…muy negra, en mi mejilla
Y me regalo una flor, que ya estaba marchita, entre sus manos.

La tarde esta hermosa y muy quieta…
Regreso entonces, a mi mundo real, de sonrisas…de mentiras y de halagos…
Donde nadie tiene sentimientos…
Donde nadie entiende, nada del  amor, de la amistad, de lealtad, de nada...    
Eva
Jueves 21 de abril de 2016

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